«Я купила его себе на любовь» — она показывает тебе фенечку: красную нитку с кулоном-сердечком — «А вдруг это ты?».

«А вдруг…» — думаешь ты, и от этого становиться и радостно, и страшно одновременно. Ты то себя знаешь как облупленного. За спиной целый паровозик чьих-то неоправданных надежд. Боязнь не соответствовать с возрастом никуда не делась, а только подкрепилась опытом. И проносится шальная мысль: «Может быть отказаться, прямо сейчас от этого всего?». Как это будет? Свободные отношения? Большая любовь? Дружба с сексом? Встречи каждый второй понедельник каждого третьего месяца?

Вы ещё ничего не решили, а ваши руки уже вместе. Без слов, без согласий и заверений. Ты смотришь в её глаза, и всё становится очевидным. Отказаться от неё? Нет, невозможно.

Маленькая и хрупкая с виду, но сколько в ней жизненной силы. Простой понятной и влекущей в себя. И ты не можешь и не хочешь противиться. Двигаешься ей навстречу. Мыслями, телом. Готовый утонуть в этих глазах. Нет, не как в реке или небе. Небо слишком бескрайнее, в нём не за что зацепиться. В реках часто холодно, а в тёмных глубинах порой ещё и водятся всякие гады. В этих глазах другое. В них не спящий, но дремлющий вулкан. И ты готов нырнуть в его магму, раскалённую и мягкую сущность земли. Но пока ты её только трогаешь и тебе совсем не больно. Ты просто воспламеняешься и начинаешь ровно и приятно гореть. Как спокойный вечерний костёр или свеча. Отказаться от неё? Нет, невозможно.

Но куда выведет вас твой огонь? Всегда очень легко наломать дров, а ты умеешь эти дрова ещё спалить. А потом и вовсе развеять по ветру. Лишь бы ей это всё не навредило. Но она реально смотрит на мир и не питает иллюзий. И тебя это тоже подкупает. Ты просто хочешь, чтобы она была счастливой. Потому что вы словно бы знакомы тысячу лет. Будто затейник Боженька вылепил её когда-то специально под тебя, но запрятал где-то на всё это время, а теперь расплывается в своей хитрой непостижимой улыбке, протягивает эту женщину и говорит: «Совсем забыл, это же тебе... или не тебе». Издевается? Отказаться ведь невозможно.

И вот уже бегут дни, пытаясь спрятать эту встречу в чулан памяти. И на дворе тот самый праздник, когда люди дарят друг другу подарки и сердца. Похожие на то, что она носит на руке. А ты не можешь даже заявиться к ней с охапкой роз. Но тебе непременно хочется сделать для неё что-то хорошее.

И что тебе остаётся? Может быть, достать свои воспоминания из этого самого чулана и превратить их в текст. Раз уж ей нравится твоя писанина. Вдруг ей будет приятно. Вдруг она улыбнётся )